Saison des pluies



Opus 1
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Le ciel froncé enfonce ses scalpels dans les bâtiments-gélatine. Derrière la fenêtre délavée, elle clapote, pisse, crisse. Schhhhhhh...

 Bloup

Glop

Plic

Plouc

Schhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh......

Les klaxons s'impatientent. Grisaille imprègne, souffle les maisons-domino.
Clapote, craquèle l'eau sur les murs fripés qui crépitent.


Opus 2
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Le bus 39 trompette, hoquette, halète, se met en rogne; ça n'avance pas. Dehors, une tong solitaire navigue entre bouts de plastique et particules non identifiées. Je t'en foutrais, moi, des "fins de saisons des pluies".



AnnaJo

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